Este no es otro verano gay: 'La maleta'

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El otro día me perdieron en el aeropuerto la maleta. Así que, al llegar a casa, me puse a pensar en ella y, no sé porqué, me vino a la cabeza que mientras yo estaba allí, tumbado en el sofá, deprimido por su pérdida, ella estaría tan feliz visitando ciudades que nunca había visto.

No sé por qué se me ocurrió pensar que quizás estaría en Mykonos, rodeada de chulazos que, embutidos en un minúsculo bañador, bailarían alrededor de ella y la regarían con Moët al son de la música ensordecedora que pinchase el DJ de moda.

O que quizás estaría en Ibiza, tumbada en alguna playa de San Antonio, viendo la puesta de sol. Como si de R2-D2 se tratase, me imaginé a mi maleta aterrizando en Tel Aviv y recorriendo medio aeropuerto, siguiendo a los chicos guapos de turno que, movidos por el turismo y el pride, visitan la ciudad en busca de diversión y de sexo.

Me vas a decir que estoy loco, pero incluso se me ocurrió pensar que quizás cayese en mano de alguno de mis exnovios, exrollos o examantes que ajenos a mi privacidad, metería sus manos en ella intentando descifrar secretos y confidencias. Por un momento me puse triste y me la imaginé en la cinta de algún aeropuerto, perdida, sin rumbo y sin mí.

Contigo me pasa igual, me acuerdo de que te he perdido y te imagino bailando en Mykonos, viendo la puesta de sol de Ibiza o confesando a algún exnovio, exrollo o examante nuestros secretos más privados y, qué quieres que te diga, me da rabia porque yo, como la maleta, prefiero que, si no vas a estar conmigo, por lo menos vagues perdido y te pierdas.

Y, desde luego, que vayas donde vayas este verano, que te pierdan la maleta.